Récit épistolaire
Il y avait cette enveloppe, entre les factures. Le nom et l'adresse au verso, mais l'écriture reconnaissable malgré les années d'absence de correspondance écrite.
La lettre n'avait pas de sens. Les mots étaient posés sur une feuille à carreaux, écrits à l'encre bleue, au stylo à plume deviné. Elle parlait de lettres. De lettres échangées il y a longtemps. Lorsqu'elle n'était plus là. Que son oreille était trop loin pour lui confier mes secrets, tout comme la sienne l'était pour les siens.
Parce que les portables et emails n'étaient pas encore si présents, nous nous détaillions nos journées dans de longues lettres maladroites. A cette époque, je guettais les nouvelles séries de timbres, pour les lui coller sur mes courriers. Et le facteur, dans l'attente d'une réponse de sa part.
Cette lettre n'était pas une réponse. Juste une surprise. Tout cela est ridicule, la gorge en est même serrée. Des souvenirs oubliés, et cet un peu d'elle, chez moi.
Puis il y a cette phrase, au milieu des autres. "C'est bizarre, tout cela ne m'a même pas rendue nostalgique"...